Há aqueles que sobre minha pessoa dizem ela ser fofa.
Gordo não sou. Menos ainda musculoso ou de trejeitos efeminados.
Também não recorro a artifícios que me denotem fofura, tal como Alexandre, o besta, que, ouvindo de um seu puxa-saco que ficava especialmente garboso quando inclinava a cabeça para a esquerda, passou a adotar tal postura ridícula quase todo o tempo.
De onde vem, então, minha propagada fofura?
Bem, há esta elegância natural, que em mim tão bem se assenta, mas não creio que meus modos aristocráticos gerem a fofura que me circunda. Tampouco acredito que meus traços delicados, burilados pela Natureza com mãos de artífice, expliquem inteiramente a fenomenal fofura em que estou envolto.
Talvez minha inteligência excepcional contribua em algo para esta impressão, ou quem sabe este meu olhar. Há quem já disse sobre meus olhos que deles jorra uma fonte infinita de fofura, como que num transbordar inesgotável de delicadeza, e que contemplar meu semblante adorável é uma experiência mística, comparável apenas a visão de um coro de querubins. Isto nos dá uma pista para resolver nosso pequeno enigma, mas ... oh! sou fofo até de óculos escuros! Eis que nos vemos novamente cercados pelo problema.
Abandono assim este sutil mistério, pois já me cansa a beleza. Se algum dia vier a desvendá-lo, prometo avisá-los.