No caminho para a livraria, passo por uma academia. Para chamar a atenção, a academia tem paredes de vidro, e as pessoas que passam diante da academia vêem as pessoas lá dentro pedalando em bicicletas que não saem do lugar e suando em esteiras em que você pode correr parado. Sempre que passo pela academia, me ocorre o pensamento: “cretinos”. Como não sou de pensar muito, nunca havia dado seqüência ao xingamento, contentando-me em agredir mentalmente uma atividade que considero deplorável (freqüentar academias).
Cheguei a livraria, peguei minha pilhazinha de livros, fui para a mesa do café. Acendi um cigarro, pedi “o de sempre” para a garçonete, abri um livro. Comecei a ler as primeiras linhas (“Hell's Kitchen, em Nova York, era provavelmente o lugar mais quente do mundo naquele verão de 1946”).
Num refluxo gástrico do inconsciente, me voltou o pensamento: “cretino”. Desta vez, dei seqüência ao pensamento: “múmia, besta quadrada, palhaço, jacu”.
Meu comportamento era tão idiota quanto o daquelas pessoas da academia, com a desvantagem de que eu não ganharia um tórax musculoso.